Le murmure des immémoriaux

Le murmure des immémoriaux

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La lascivité de la pipe vacillait sur la table de bois massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait grandement sur votre chemin, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan morne. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le symbole mystérieux qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait appris leur langage, déchiffrant les impératifs de la haut via leurs silhouette d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans nul manuscrit, zéro pierre gravée, aucune sorte de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à celui qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du extrémité des clavier. Une étrange pressentiment s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la explication de la trogne devint plus faible, et durant un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son décidé, similaire au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même symbole sur un monolithe perdre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une force indisctinct émergeait du sol tels que une indistinct prête à morne le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait s'étant rencontré scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la sésame. Il se leva lentement, l'attention hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait assimiler origine cette rune, arrière des siècles de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à rencontre sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une illumination pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, l'attention perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre vies, un signe mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui sous la mappemonde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un mystique que les personnes âgées avaient exigé mettre en sommeil aux expériences prochaines. la piste qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le citation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les carrières intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait colossalement bien. Après une multitude de heures de degré, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pierres. Il s’arrêta, le essence suspendu. L’endroit était bien notamment dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle noire, colossale, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à composition présent marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet état pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant peu à pointe les inscriptions magiques. Les fabricants étaient intimes, précises, tracées par une main qui savait que ces mots devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait subsisté enfermé ici, un pouvoir que les personnes d'âge mûr avaient voulu traiter de la mémoire des gens. Le cercle de bijoux n’était pas un lieu religieux. C’était un jalon. Et Magnus venait d'activer son mystique.